Alma

ALMA

Ainda Somos Gente

Eu nasci num país
que aprendeu a sobreviver
antes mesmo de aprender
a perguntar por quê.

Aqui a gente ri da própria dor,
faz festa quando falta quase tudo,
e chama de destino
o que talvez fosse absurdo.

A gente tem memória curta,
mas cicatriz não esquece.

E toda vez que alguém diz
que agora vai ser diferente,
tem uma parte de nós
que acredita...

e outra que já sabe.

Alma...

Eu sou a voz que pede calma
quando o mundo quer gritar.

Mas também sou a voz
que grita
quando já não dá pra suportar.

Porque ser tolerante
não significa ser mudo.

E amar uma terra
não significa fechar os olhos
para tudo.

Eu vejo o sangue
que virou arte.

Vejo a história
que ninguém contou.

Vejo o índio,
o negro,
o imigrante,
o pobre,
o sonhador,

todos tentando descobrir
quem afinal somos nós.

E talvez essa seja
a nossa maior contradição:

um país tão grande
tentando caber
dentro de uma explicação.

Refrão

Brasil!

Você não cabe numa bandeira.

Não cabe num partido.

Não cabe numa fronteira.

Você é a voz de quem ficou,
de quem partiu,
de quem voltou.

É o filho da esperança
que a história quase matou.

Brasil!

Podem mudar os nomes,
podem mudar os discursos.

Mas não conseguem mudar
a alma de quem nasceu
no meio desse absurdo.

Porque antes de sermos direita,
antes de sermos esquerda,

somos gente.

E gente sente.

Gente sangra.

Gente erra.

Gente tenta.

Gente recomeça.

Eu também sou assim.

Às vezes flor.

Às vezes espinho.

Às vezes quero o mundo inteiro.

Às vezes só quero ficar sozinho.

Às vezes sou fé.

Às vezes sou revolta.

Às vezes bato a porta.

Às vezes peço que alguém volte.

Eu sou feita de contradições.

E talvez seja justamente por isso
que eu ainda consiga amar.

Porque quem nunca sofreu
talvez não saiba
o preço de perdoar.

Quem nunca perdeu
talvez não saiba
o valor de encontrar.

E quem nunca teve medo
talvez não saiba
a coragem necessária
para continuar.

Refrão

Brasil!

Você não cabe numa bandeira.

Não cabe num partido.

Não cabe numa fronteira.

Você é o menino da rua,
a mulher na janela,
o velho que ainda acredita,
a voz rouca na favela.

É a música no bar.

É o silêncio depois do jornal.

É o trabalhador voltando pra casa
e dizendo:

“amanhã vai ser melhor.”

E talvez amanhã não seja.

Mas ele levanta.

E talvez ninguém agradeça.

Mas ele levanta.

E talvez ninguém perceba.

Mas ele levanta.

Porque existe uma coisa
que este país nunca conseguiu matar:

a vontade de continuar.

Já fomos escravos.

Já fomos silêncio.

Já fomos medo.

Já fomos resistência.

Já nos deram ordens.

Já nos deram discursos.

Já nos deram promessas.

E nós seguimos aqui.

Não porque tudo deu certo.

Mas porque alguma coisa
dentro da gente
se recusou a morrer.

Ponte

E eu não quero um país perfeito.

Quero um país consciente.

Que olhe para o próprio passado
sem precisar apagar ninguém.

Que reconheça suas feridas
sem transformar a dor
em uma nova violência.

Quero poder discordar
sem deixar de amar.

Quero poder protestar
sem deixar d