Fé-menino

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Quando eu nasci, meu pai proclamou:
Vai ser menino!
Menino não chora,
Menino não reclama,
Menino não grita,
Engula tudo, mesmo com um nó na garganta.

Menino é forte!
Menino é norte!
Menino não tem medo da morte!
Cresci com essa cartilha:
O, Bê, Dê Cê.
E fui ficando sem entender o que era ser menino ou menina.

Tentando encontrar um jeito de ser
o que ele queria,
Vinha choro, eu engolia.
Vinha raiva, eu recolhia.

Aos poucos, a lágrima secou.
O corpo inflamou.
O coração sangrou.

E a cada primavera que ia passando
Eu ia me transformando
mais em menino.

Enquanto isso, na sala,
minha irmã vestia o rendado,
a delicadeza exata, o tom desejado.
Ela era a flor;
eu, a ferramenta.
Ela, o espelho onde o orgulho deles se olhava;
eu, a sobra que ninguém sustenta.

Comparavam meus passos desajeitados aos dela,
meus joelhos ralados à sua saia amarela.
Para a família, eu era o erro do passado,
a filha fora do tom,
o rascunho de um filho que não veio.
Aprendi a me calar para caber no meio.

Mas a cartilha cobrou seu preço.
A força inventada virou solidão.
O nó na garganta virou prisão.

Hoje, sentada no sofá cor de esperança, solto a trava.
Olho para a menina que fui,
tão valente, tão só,
carregando um pai no peito
e o peso do mundo na mão.

Não preciso mais engolir o choro.
Não sou o filho dele,
não sou o espelho dela.
Sou a força da tempestade —
enfim, inteira.